|wallace puosso, reeditando|

"Se te pareço nocturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse
Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.
Te olhei. E há tanto tempo
Entendo que sou terra. Há tanto tempo

Espero

Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta
Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento. "

[Dez Chamamentos ao Amigo - Hilda Hilst -(Poesia: 1959-1979 )]

ensaio de valsa

AMÉLIE GOSTA DO GOSTO QUE AS COISAS TÊM. Das sensações que o tato e o olfato proporcionam. Bolhas de plástico estouradas uma a uma, ondas concêntricas no lago a partir de uma pedra jogada, a delícia de enfiar a mão num grande saco de lentilhas. Ou de feijão. Fica horas sentada no telhado observando a cidade, enche a mão com bolinhas de gude esfregando-as umas nas outras. Amélie fecha os olhos e ouve os ruídos do mundo. Um piado entre o som dos escapamentos, a cigarra ao longe e outros sons que não distingue. Gosta da sensação do grafite num bom papel e imagina-se personagem de um filme da Nouvelle Vague. Escreve poemas porque se sente sozinha. E quando está sozinha é de uma tristeza sem fim. Mas só chora porque tem vontade. E dá risada sozinha. E quando sorri, ilumina o mundo, contagia tudo à sua volta. E fica com uma vontade danada de construir luminárias. Amélie gosta do som das palavras. De algumas palavras com sentidos diversos. Ela tem um gravador de sentimentos. E uma coleção de fitas K-7 intitulada “O melhor de...” Amélie gosta do valor que as coisas têm. Porque, alguns valores, são artigo raro hoje em dia. Por isso, ela se faz especial. Como ninguém mais.

|wallace puosso / jan 06|

extinção

Meu canto sofrido estende-se como o instante preciso, único, atípico, cíclico pulso de vertente imaginária & notadamente volátil.

Flecha com alvo certo, por vezes perto demais do meu salvo-conduto, cidadão que sou, do submundo criativo. Poesia pra que, se o coloquial é a essência legal de um povo que pouco lê?

Temos, sistematizada, a cultura dos opostos. É constrangedor enriquecer, é perturbador emagrecer, corrupção deixou de ser verbete para virar pauta, artista é tudo vagabundo, memória é um livro empoeirado na estante da sala, ser honesto soa ridículo e o politicamente correto é levar vantagem em tudo. “A mídia é nosso Aiatolá”, alguém já disse.

Essa é nossa cultura pop.

Não temos a hipocrisia e a paranóia  dos americanos – por exemplo, mas inocentemente somos condizentes com nossa própria falta de rumo, prumo e objetividade.

Tenho asco a tudo que é pop, essa matéria descartável, pasteurizada, de teor imediatista que a mídia insiste em nos empurrar garganta abaixo.

Impressiona-me bem mais a não-aderência ao consumismo do óbvio.

Ser óbvio é estar dentro de todas as métricas sócio-políticas, todas as etiquetas da estação & cultivar denominações pré-estabelecidas.

Talvez esteja-nos faltando a visita inconveniente e bem-vinda de um bêbado nesta grande ceia de damas e cavalheiros e bons modos em que se transformou nossa sociedade burguesa.

SÓ O ORIGINAL SALVA.

|wallace puosso / jan 06|

um outro diálogo

VIVEMOS À CATA DO PRÓPRIO RABO. O que vale não é só a vontade de ser diferente, imprimir uma marca em tudo que se faz. Vale tentar ser humano. Ou chegar o mais próximo disso, o que já seria plausível. Nada é fácil. E ninguém afirmou que o seria. É preciso se valer do insano sem ser radical, nem tentar fazer força para parecer normal.

Ser diferente é ser autêntico, não se encher de enfeite. É olhar para frente & antever o novo com calma & distinção.

Podemos, portanto, fazer das grandes festas, nosso motivo para transgredir as vontades do corpo & da alma. Macieiras & videiras dão frutos para deleite de grandes encontros. São as festas báquicas, muitas vezes a dois, outras a três, e até a vários, o que também é muito bom, dependendo do prisma pelo qual se olhe.

O novo Dionísio vem do reggae, do samba (quando é carnaval), dos trópicos, fala bom portunhol & neste atol de incertezas que tornou nossa enorme nação num trem em alta velocidade & desgovernado, o xamã que redime nossa culpa de colonizadores de africanos, por ironia vem do candomblé & por falar em raízes, nossos índios têm servido apenas para negociar madeiras nobres a preço de banana, morrer à míngua em conflitos banais & sem sentido, lutar contra o nada & o nada tem sempre nome de branco, essa nação sem pátria certa, sem uma cara, uma língua. E ainda os ensinamos a reverenciar nossos deuses do futebol & da televisão.

Não há cultura mais farsesca do que a imbecilidade geral, irrestrita & capitalista de querer transformar tudo em cifra, padrão, plástico, ISO para um monte de coisas & a tal história de pagar juros, essa matéria invisível & altamente destrutiva o que não leva a nada a não ser a barrancota pessoal. A dois séculos atrás, nosso sentido de independência era a relação colonizador-colono. Hoje, conquistar a independência é arrumar dinheiro para pagar as contas no fim do mês, arrumar emprego, ganhar o suficiente para sobreviver.

Esse capitalismo disfarçado de neoliberal terminará por sepultar nossas origens, nossas tradições, nossos melhores valores & a globalização para a qual encaminha-se cada vez mais a passos largos, fará mais fácil & imperceptível o processo de imbecilização das massas.

Os pensadores, filósofos, estudiosos da escrita e do comportamento, parecem cada vez mais relegados a um passado romântico. Vivemos a era digital da informação ultra-rápida e imediatista. Bobagem pensar que informação traduz-se em conhecimento. A internet é nosso novo Aiatolá.

Virão daí nossos novos pensadores & filósofos? Sairá daí a grande revolução deste século? Sem chance.  RETOMEMOS NOSSO VOCABULÁRIO PERDIDO.

|wallace puosso, reeditando|

Lucy in the Sky...

Gabriel Villela Especial para o Estado

Uma criança em Carmo do Rio Claro, apenas um dos infinitos rincões de Minas.

O que estava no centro das atenções do mundo demorava muito pra chegar, no final da década de 60. Em princípio, eu estava muito distante de Liverpool, apenas um dos rincões da Grã-Bretanha. Porém, apesar de tamanho 'delay', foi definitivo o chegar das imagens de Lucy in the Sky with Diamonds: árvores de tangerina, céus de marmelada, uma garota com olhos de caleidoscópio, flores de celofane, táxis de jornal, um trem, uma estação com carregadores de plástico e gravatas de vidro; o fantástico expandiu meus sentidos, rompeu meu entendimento para fronteiras onde o teatro de Shakespeare ainda não o havia feito.

Apesar de talvez o único ponto em comum ser que nos encontrássemos geograficamente periféricos aos acontecimentos, posso estabelecer infinitos laços que liguem meu pensamento e inspiração aos Beatles, em especial a John Lennon.

O espírito revolucionário, inconformista, contestador e ao mesmo tempo despojado, irreverente e esperançoso de Lennon é, sem dúvida, um tsunami que deixa sempre instável o centro de gravidade das minhas criações. John incomoda, espeta, grita; ao mesmo tempo cria paisagens musicais intensas, por vezes surreais, poéticas, de forma extremamente original.

Progressivamente, John passou a compor a partir de suas verdades e buscando traduzir imagens do inconsciente, não mais projetando situações. Sua música rompia cada vez mais intensamente com o apolíneo em função da mensagem.

Em O Nascimento da Tragédia, Nietzsche estabelece a distinção entre o espírito apolíneo e o dionisíaco; da incessante luta entre Apolo (deus da forma, beleza, ordem e lucidez) e Dionísio (deus da desmesura, da embriaguez), surge a arte. Numa decupagem um tanto simplista, o apolíneo da criação dos Beatles concentrava-se em Paul McCartney e o dionisíaco, em John Lennon.

Na verdade, bem como a interação entre Apolo e Dionísio é simultânea, isto também se dá na música de Lennon: Because, Across the Universe, Strawberry Fields, Imagine, Woman são apenas alguns exemplos de um lirismo transcendente.

"Viver é fácil com os olhos fechados 'incompreendendo' (entendendo mal) tudo o que se vê está ficando difícil ser alguém mas tudo se resolve não me importa muito."(Strawberry Fields Forever ).

O mineiro Gabriel Villela é um dos diretores teatrais mais premiados do País. Neste ano, apresentou dois espetáculos no exterior: Fausto Zero na Rússia e Re-Apareceu a Margarida em Portugal

http://txt.estado.com.br/editorias/2005/12/08/cad005.html

NÃO DEIXE DE LER: http://escrevinhadores.blogspot.com/  ONDE PUBLICO OUTRAS CRÔNICAS. PRESTIGIE A CULTURA. 

banda The Mass Machine / show em SJCampos/2005*

um diálogo na alma

As pessoas nem sempre são o que pensamos. Você fechou os olhos. E imaginou. Um mundo de coisas simples. Amar o outro. Olhar-se por dentro. Amar-se. Olhar o outro. Compartilhar. Seus olhos sempre completam espaços em branco. Assim como as verdades, só enxergamos as coisas pela frente. Pela metade. De olhos fechados você fotografa o mundo que os outros não vêem. E sorri com seu belo sorriso. As pessoas podem até não ser o que esperamos. Mas sempre podemos tornar as coisas mais simples do que aparentam. Encurtar caminhos. Dividir ao invés de somar. Iluminar cantos escuros. Uma mão toca outra. Um abraço, um poema feito de olhos fechados. Um reencontro a muito esperado. Menos é mais.

|wallace puosso / jan 06|

Peter Brook                                            Sutil Companhia

canção oblíqua para deleite de jackie salutar

DE UMA HORA PARA OUTRA, descobri extasiado que as orquídeas são altamente eróticas & brutalmente rodrigueanas mas alguém já insinuou, sussurrando na coxia entre um ato & outro, que degustar flores nunca foi muito aconselhável, principalmente as com menos de dezoito, o que não se aplica a esse caso, é claro. Certa noite, num pequeno vilarejo ao pé da serra, enquanto ânimos exaltavam-se & espíritos entorpecidos dichavavam oferendas a um deus pagão, entupi-me de vinho barato & recitei meio trôpego à beira da piscina esverdeada, um poema de bete-qualquer-coisa, uma figura metida a janis voltando de woodstock à pé & eu lá declamando entusiasmado minha fé quase cega de tão lúcida & embalado pelo velho & bom rock’n roll de uma guitarra attômica, quando você definitivamente estourou meu limite de criatividade & eu lhe mandei caçar coquinhos no boteco da esquina, você & toda sua companhia de teatro governamental. Enquanto as pedras rolam pelo pequeno reino industrial-cultural eis que surgem esboços mambembes que precisam ser lapidados & integrados ao meio. Você que nunca se integrou em nada, em vez de contar estrelas, uma a uma, voltou com um par de lagartixas de pepsi que eu simplesmente odiei, mas para não lhe contrariar, joguei as duas pela janela, fiz um brinde com o vidro estilhaçado achando tudo muito engraçado & fui detido no dia seguinte por tentativa de agressão à camada de ozônio. Pode?

[clarice volta pra casa]

O tempo não pára. O corpo carrega marcas do que fomos. E histórias vividas são como vincos na alma. Clarice sabe que só se conta o que se viveu. O resto é imaginação. Contando histórias nos tornamos eternos.

Seus olhos perscrutam coisas. Ocultas antes por velhas certezas. Prefere plantar jardins a esperar que alguém lhe traga flores.

O tempo nem sempre cura. Feridas passadas. Ecos de palavras não ditas. O tempo apenas alivia a dor. Clarice tem agora o coração repleto e repousa, findo o temporal.

Na sua introspecção habitual, ela sabe o quanto custa ser feliz. Um cheque em branco sem garantias. Um passaporte com visto para o desconhecido. Clarice corteja o abismo, mas caminha mais calma. Um passo por vez.

Os cômodos da casa ainda são os mesmos, mas com outras cores, novas texturas, cheiros diversos.

É bom estar de volta.

[WALLACE PUOSSO / 06 de janeiro de 2006]

::INDICAÇÕES DE ROTA::

IDENTIFICAÇÃO: Ator e diretor de teatro, poeta e compositor. Libra com ascendente em capricórnio. 3º decanato. Lua em Libra.

TUDO COMEÇOU EM: Dois mil e quatro.

GOOD TRIP: viajar; sair com os amigos; namorar; ir ao cinema; um violão na beira da fogueira; um filme europeu em casa com os amigos; ver peças teatrais; ensaiar peças teatrais; ler um bom livro; sair pra fotografar

SONHOS: viver de arte; escrever livros, conhecer a Espanha, a Grécia.

BAD TRIP: política partidária; gente burra; gente mal-educada; todos os tipos de dogma.